La migliore versione

Quando ero ragazza mandavano in TV uno spot Vodafone basato su una canzone sdolcinatissima, indo-americana. Ricordo di averlo dedicato alla mia amica di allora. Faceva così:

The little things you do for me

and nobody else makes me feel good

The little things you do for me

Making me smile

And no one else could

That's why

I like to seat next to you

And hear your mad stories

I know they're not true

And I like to share

A secret or two

Together

(A memoria)

Stasera la vado a mettere, con i miei 32 anni, provando un po' di compassione - la stessa che si prova per le cose dell'infanzia, se non è imbarazzo vero e proprio -, e guardando quelle immagini di "amore splendido, idilliaco" del video ufficiale, da telenovela turca, sentivo "schifo, schifo". O forse me lo sono immaginata. 

In ogni caso ho un cuore cementificato da tanti di quegli strati di amarezza che nemmeno il titanio più può spaccarlo. Passato il disincanto, resta tanto dolore che cerco di non notare. 

Provo ad immaginare una versione di me che si potrebbe amare. Ma quella non sarebbe il cliché de "la versione migliore di me stessa" - sarebbe proprio un'altra persona.

Una versione di me che si potrebbe amare. O che una specifica persona potrebbe amare. Le corro dietro da una vita, a quell'immagine di "sanità" e "amabilità". Ma forse non sono io. Forse quel "noi" era un sogno.

Il traguardo è come l'oceano di Papillon (1973), dal quale però non si esce vivi con le noci di cocco.

Non ci arriverò mai. (Certo non dondolata dalle onde degli algoritmi.)

Non sapevo fosse l'ultima volta, quella (almeno nella realtà, non nei sogni). Non sappiamo mai quando è l'ultima volta. Forse è proprio quando ci sembra d'essere "nel mezzo di..." che cala il sipario.